Воспоминания...
Как скотника тавро
Навечно выжигает в конской шкуре
Глубокий и затейливый узор;
Как вслух произнесённый приговор
В твоей душе рождает гром и бурю;
Как кадр - единственный из целого кино,
Запоминается отчётливо и ярко;
Как школьное разбитое окно;
Как двойка первая за малую помарку
В тетрадке на уроке языка...
Так в память врезался тот августовский полдень:
Лист клевера - точь в точь ирландский орден,
С него кузнечик трели запускал
В тягучий сонный воздух разнотравья,
И глазки-бусинки понятливо-печально
Смотрели на меня...
Я умирал.
Пошло уже лет двадцать с той войны,
Но, чёткий, как клише для ассигнаций,
Тот образ в папке жизни иллюстаций,
На полках памяти хранится до поры.
И иногда (почти всегда случайно),
Услышав с клумбы парка чью-то трель,
Мне вспоминается тот августовский день:
Кузнечик. Клевер. Буйство разнотравья.