Как будто ветер оставил небу следы побоев.
В луга Техаса сбежал сегодня бродяга луч,
Читать Брет Гарта, читать О.Генри, любить ковбоев.
Гоняет ветер стада бизонов за перевал,
Лохматым стадом, неслышным шагом, небыстрым бегом.
Но ветру пофиг, он, если честно, на них плевал,
Плевал на тучи, плевал на горы холодным снегом.
Здесь где-то прячет своих бандитов Ужасный Билл,
Своих индейцев, своих индусов, своих зулусов.
Не то чтоб ветер своих бизонов уж так любил,
Но он ковбой (в среде ковбоев не любят трусов).
Мне кто-то умный шепнул на ухо, что это бред.
Бизоны дики и тучи дики, и нет резонов...
Я улыбаясь, пожму плечами, не дам ответ
И буду дальше, пасти как раньше своих бизонов.