Зашторив и опять открыв оконца,
Себя бросаем на дорогу дня,
На сторону, что греется под солнцем.
Торопим час, взнуздав его покрепче,
Пускаем в ход для ускоренья плеть,
И разукрасит топот колокольчик,
Чтоб пустоту заполнить и запеть.
Несёмся влёт проторенной дорогой,
Попутно обрывая календарь,
И перепрыгнув новый порог года,
Храним святыней дедовский словарь.
«Летят года…» - поём в застолье песню.
«И «трын-трава…» - когда охватит хмель.
Накатисто, нахраписто, без «если…»,
С надеждою, что завтра – как теперь…
Под статус кво вбивая монументы,
В надёжном банке положив долги,
Под амнезией на «счастливые моменты»,
Как косяки летят календари…
Трещат слова, золой умывшись вволю.
Напротив – солнце вперилось в глаза…
А хорошо бы написать текучей солью
По голубым небесным образам…
