Осень спутала нас, словно листья,
Багряною пряжей мелодий.
Осень знает, что ты, как всегда, –
неизменно –
За правым плечом.
Нас осыпал настойчивый град незаконных
Застывших пародий
На любовь и на жизнь –
Я смешаю, как зелье, слова
ни о ком, ни о чем.
В старом театре темно,
Под вуалями пыли хранят свой покой фолианты,
Сцена, занавес, зал – в ожидании зрителя спят в тишине.
Горек чай, стынет грог – видя призрак былого таланта,
Спит старик-режиссер на кушетке потертой в безмолвном фойе.
Незаметно – но скоро зима.
И ресницы присыпаны снегом,
На дорогах подмерзла земля в неглубоких пустых колеях.
Острый маятник встал.
Мне пора – поезд мой отправляется в небыль.
Сожалеть? Но о ком? Не жалеет листва о ветвях.
Только миг! Нету сил разомкнуть обожженные руки,
Сливаясь навеки в простом менуэте -
До последней минуты молчать – чтобы спрятать глаза
И слова – ты все знал,
дайте занавес! – есть ли что-то больнее разлуки
На свете?
Есть…
Разлука актеров, на бис вами вызванных только что
В зал.
