Я - сотворивший Музу - вам,
Нагую Музу, без перчаток,
Ходившую по головам
И не искавшую печати.
Леонид Губанов
Закрою двери за собой,
Сложив в суму любовь и нежность,
Дорогу застелю листвой,
Начав движенье в неизбежность.
А в окнах - отблески огня,
В глазах - остатки прежних страхов.
Быть там, где ты – увы, нельзя,
Доверюсь предсказаньям магов.
И пусть мелькают города,
И лишь душа пусть будет рада
Когда-нибудь услышать – да
Сквозь первый месяц листопада.
Восторги с грустью пополам,
Зимы кристальный отпечаток,
Наш затянувшийся роман -
Не прихоть, счастье, но остаток...
И по снежку искать свой дом
Бреду подвыпившим поэтом,
Мои стихи, остаток догм
Напомнят мне на свете этом.
И нежностью опять делюсь
Кому-то скучной, кем-то взятой...
Конечно, старше становлюсь
И время больше пахнет мятой.
Не думай, что легко в раю
Беспечно жить под небом ясным.
Я, веривший в мечту свою,
Знал, до чего она прекрасна.
Ты расстелила бы кровать
К тебе пришедшему скитальцу,
Конечно, не затем чтоб спать...
Но что тут с пьяным разбираться.
Для большинства я просто был,
С азартом месяцы листая,
И город мой сквозь ливни плыл,
В загадках века утопая.
Я знаю, сам всему виной -
Не уживаюсь в тесной клетке.
Я с детства грезил синевой,
Завидовал птенцам на ветке.
Ты подойди ко мне во сне
И знай, мне снятся твои губы.
Я в новой, сказочной стране,
Где мы с тобою однолюбы.
