Сквозь иголку ушка мусор толкают бесы.
Полумесяц, в дыму застывший лимонной коркой,
зажимает нос. Месяцу интересно,
кто сегодня пройдёт сквозь ушко - в больничных стенах,
кто сегодня бинтом приляжет на мазь на язве...
Невесомость. Где-то шуршит под двоими сено.
Где-то хата краснеет от после-разлуки-"здравствуй!"
Наклониться нышком. Цвести на иголке маком.
Покачать башкой, как лошадь - на бойне. Знаешь,
так змеисто на детский праздник летит бумага -
три-больным драконом в небе... Так плачет сажа
от рецептов в печке...
Высушить на верёвке
свои щёки (пуделёк, под дождём промокший)...
Подышать на сердце, сложенное оборкой.
Поплевать на тех, кто смеётся над "сарой-мойшей".
И рассматривать сквозь тучки - мазнёю лаком
нанесённые на воздух четвёртой расы,
как верблюды облизывают булавки,
что воткнули в землю от неземного сглаза,
как верблюды зажмуривают дыханье,
как верблюжий мех на людишках, как у младенца -
волоски, нарастает.
И земляные ткани
оживают - от веса небес на сердце.