Верните меня на тропу стихов.
Я буду печалью с глазами оленьими
лежать на ковре переспелых мхов,
в руках - для солидности – томик Ленина.
А звёзды, как гвозди, дырявят высь.
Христос, возврати нам своё воскресение.
Откуда, не знаю, в квартире взялись
«Чётки» Ахматовой, трубка Есенина…
Где вечер в бокал наливает «Бордо»,
месяц забился серебряной рыбиной
между сетей-облаков. С ноты до
всё начинается… Воздух выбелен
крепким замесом звуков и букв.
Пала завеса с таинственных знаков.
…Алые маки касаются рук,
пальцы ласкают алые маки…
Красным чернилом очерчен путь.
С красной строки начинается память.
Где указатель, куда повернуть?
Где та вершина, с которой падать?
Вновь с тишиною придёт испуг.
Сбреет ресницы огонь печали.
Над океаном усталый гунн
кормит стихами брюхатых чаек.
Слоги нанизаны на копьё.
Спорит фонетика с правильной рифмой.
Вязь моих фраз беспардонно пьёт
сонный компьютер. Так глупо цифрами
мы засорили песочный отсчёт.
Время пока не забило тревогу.
Надо б открыться кому-то ещё…
Что там у Ленина? – Верить Богу?
Отыщу ответы, которых нет,
как нет в зеркалах моего отражения.
Я ещё надеюсь увидеть свет,
когда крик возвестит о моём рождении.
