А ночью они приходят (Лирика / философская)

Возвращаться в реальность под Нойза этоконечно, больше похоже на срывания присохшего бинта по живому, нежели на легкое похлопывания по щекам. Жестоко, зато эффективно, наверно. Пол литра светлого «козла»,зомби против растений, и вот опять грустная песня. И мысли пытаются прижаться друг к другу, собрать что то единое, но их неизменно разбрасывает этой дикой центробежной силой моего безумия. И не остановить образы несущиеся в голове, итак хочется курить, а на балконе холодно. И растворимый кофе на удивление вкусный.  
Реальность. Что это для нас? Набор действий и рефлексов, условных и безусловных. Работа, любимые люди, рутина,досада на холод, сигаретный дым. Я так завидую ролевикам способным уходить отсюда. Им хорошо, но даже им приходится возвращаться, но они привыкли, наверно. Снова это слово, слово как троеточие, как нота оборвавшая музыку во время кульминации, нечто обещающее продолжение. Другой вариант. Новое или давно забытое старое чувство.  
А реальность, это то от чего уже не скрыться, не послать ее к черту и не уйти, что бы мы не делали, чего быне хотели. Она все равно врывается в наше сознание как снег в открытое окно порывом ветра, сметающий, ту самую чашку необычно вкусного кофе, и надо идти за тряпкой и мир вновь приобретает свои очертания. Кухня, собака, кот на шкафу смотрит сонным глазом. И больше нет того, что казалось таким близким. Понимание утраты. Это то что теперь нам только остается. Утраты чего то очень важного.Того самого пресловутого идеала.  
Что такое Идеал? Это собирательный образ человека которого мы придумываем в своей голове и уже нанего ровням всех тех кого встречаем в нашей реальности. И он для нас так недостижим и не реален и при этом так важен не только по тому что он идеален для нас во всех отношениях, но и по тому, что он безлик. В зависимости от настроения мы придаем ему тот или иной характер, внешность, сами придумываемего ответы на свои же вопросы. И это хорошо, таким образом он никогда не подходит к грани нашей реальности не смотрит на нас сквозь ее запотевшее стекло. Имы его по сути не видим. Как формулу держим его в голове, лишь изредка придаем ему человеческие очертания.  
И все тогда хорошо. А если все не так? А если по какому то не понятном нам стечению обстоятельств наш идеал мы встречаем в книге, или фильме. И это уже не просто набор качеств, а личность.  
Пусть немного однобокая, пусть немного расплывчатая. Но личность. И мы бредим этой личность, додумываем его жизнь ТАМ сами, придумываем встречи с ним. Представляем голос, черты лица, тепло рук. То как он ходит, как спит, как ест. И уже нельзя подобрать в реальности такого же. Можно найти подобие, но даже очень похожий не будет им. А он, или она останется навсегда за гранью и будет казаться, что стоит только сделатьверный шаг, и вот он, теплый, живой, НАСТОЯЩИЙ. Но нам никогда не сделать этого шага, никогда не преодолеть это расстояние. И от этого больно. Нескончаемое стадо кошек скребет душу. Руки немеют. В горле комок. Шея сама поворачивается, что бы посмотреть за спину и увидеть. Но как и всегда в нашем мире за спиной никого,ни монстров, ни принцев. Только стол и кот. Или стена. И вот тогда охота об этустену головой, с размаху, что бы искры из глаз, что бы слезы, что бы мат. Желательно что бы не только свой но еще и разбуженных соседей. Но это не поможет. Пробовали.Не помогает.  
И нам остаются сны. Сны вкоторых может быть наше подсознание даст нам желаемое. И утро слишком быстрое,и мучительное возвращение в реальность. Как бинт рвануть присохший по живому. Жестоко зато эффективно. Наверное…