И не просила его ответа,
Но сердце мальчика было снежным,
В нем не водилось живого света.
Она писала такие письма,
Словами нежными называла.
Любила в сердце, любила в мыслях,
И всю себя лишь ему посвящала...
Ему она подарила душу,
А он ее растоптал без оглядки.
А ей никто больше не был нужен,
Но он все время играл с ней в прятки.
Она мечтала, но не молила,
Чтоб на нее обратил внимание,
Она так сильно его любила,
И все томила себя ожиданием...
Быть может, сердце его оттает?
Быть может, так же ее он любит?
Быть может тоже о ней мечтает,
И от несмелости сердце губит?
Но ничего не происходило,
Он продолжал с нею мило общаться,
Она так страстно его любила,
Что не могла с ним никак попрощаться...
Однажды ночью ей позвонили,
И рассказали, что он в больнице,
Что там серьезное что-то случилось,
Она к нему стала торопиться...
Приехав вскоре к нему, узнала,
Что он был очень серьезно болен...
Она так долго о нем мечтала,
Что не могла умереть позволить.
Как оказалось - больное сердце,
Необходима была пересадка,
А подходящего донора нету,
Тогда ей стало совсем несладко...
Она так сильно его любила,
Что роковою любовь ей стала,
С ней той же ночью беда случилась,
Она в аварию ночью попала...
Ее душа не смогла к ней вернуться,
Врачи, увы, не смогли спасти...
И не хотела она очнуться,
Лишь прошептала в прощанье: "Прости..."
А он живет теперь и не знает,
Что подарив свое сердце ему,
Ушла та девочка, что любила,
Ушла на вечно в могильную тьму.
Натали Лоутман © 09.02.2011