Не хватает мне мудрости, то бишь – какого-то роста,
Сексуального опыта, как-то не сложится он…
А стихи возникают у многих всю жизнь, как наросты…
Здесь сойдёт за пример плодовитый любой мудозвон…
Горем луковым жизнь… я кидаюсь из крайности в крайность,
И порой ненавижу до слёз Лукоморье своё…
Я пошёл бы направо, но больше не верю в случайность…
Я не сказочник… бросьте… и сердце всё время поёт,
И находится слева… не зря же такое строенье?
Неслучайные связи однажды меня доведут…
Возвращаться пора… но по кругу и против теченья,
Я скорее приду… так намного короче маршрут…
Я в своём одиночестве скоро уже одичаю…
И обычно под вечер, я в чём-то почти пионер…
Я по капле цежу из бурьянистых тел молочая
Молоко, набираясь нечаянно светских манер…
Может, я – маньерист? А, скорее, мне всё-таки – пох…й,
Потому и понравилось слово с ударной на «ист»…
Будет всё хорошо…потому что сегодня мне плохо,
Значит, всё поменяется… скажет любой оптимист…
А ко мне и не лепится слово дурацкое «было»,
Потому, как и не было… значит, надеюсь на рост…
Как-то в детстве ещё, мне знакомый и пьяный мудило,
Ставший илом по жизни, внушил, как вещун Алконост –
Рассказав о поэтах, о дальних неведомых странах,
Написав для чего-то хороший душевный стишок,
Убедил, что и я, при стремлении, как-нибудь стану
Знаменитым и признанным… шилом, проткнувшим мешок…
Я повёлся, дурак… я котом занырнул в нашу данность,
Я царапаюсь, вою, и гажу лет двадцать в мешке,
Я всё время в дерьме, не сочтите за мерзость и странность –
Не зароешь в песке, и не спрячешь от глаз в уголке…
Надо ждать обострения, всплеска мяукости в марте…
Верю в деда мороза… молю перепутать мешки…
И царапаюсь в души, как школьник словами на парте…
Что там шило в мешке? Я использую все коготки…
10 января 2011 г.