Я мчал по раскалённому шоссе
В Долине Смерти через жар миражный,
Чтобы прогнать по мутной полосе
Сквозь мертвенные мрачные пейзажи.
Воткнулся я в полуденную грязь,
Ремонт дороги сразу не заметив.
Шли, призраками в воздухе струясь,
Рабочие - посланниками смерти.
Каким же должен быть зловещим грех,
Каким проклятье, чтоб за сотни милей
Навечно увести дыханье рек,
И спрятать всё в безмолвность красной пыли.
Не абсолютна смерть, когда во прах
Уйдут и кости, и костей погосты,
Развеянные в яростных ветрах,
Покрыв погосты каменной коростой.
Здесь видишь, что столетья – коротки.
Проклятье чтобы ветхое продолжить,
Огромные приехали катки
И вдавливают пыль в сухую прожелть.
А чёрная от прожига земля
Затягивает вязкостью своею
За то, что мы на высохших полях
Нарушили молчания злодеев.
Смерть будет абсолютною, когда
Почти на свеже-выжженом асфальте
Солончака белёсая гряда
Свои оставить въедливые пальцы.
Невада. 3 августа 2010 г.