Он дарил мне индийских книг
вековые любовь и мудрость.
Что-то принял я и постиг,
что-то мимо прошло,как юность.
Вечерами сходились мы
в тесной кухне за лёгким чаем,
и кусочек земной тюрьмы
становился неузнаваем.
Стены таяли,точно лёд,
и стальные решётки меркли;
если лотос в стекле цветёт,
не страшит даже приступ смерти.
Мы и спорили иногда
на распутье извечных истин,-
я свой путь принимал,как дар,
хоть и был он,и будет мглистым.
Он твердил:есть Любовь и Бог,
в остальном нет и капли смысла,
и судьба на Земле - виток,
серп беспечного коромысла.
Но и споры сближали нас,
и минуты,когда ни слова...
Где-то он,мой сосед,сейчас
за порогом иного крова.
Я же музам и друг, и брат,
не по собственному хотенью,
и,как маленький,слишком рад
неслучайному стихотворенью.