Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"Палата номер шесть..."
© Сергей Гамаюнов (Черкесский)

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 75
Авторов: 0
Гостей: 75
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Как он меня бесил! Всегда, с самого раннего детства. И во дворе, и в школе я не давала ему прохода. Просто не могла спокойно видеть его идиотскую добрую улыбочку, его толстые очки, вечно свежую отглаженную рубашку. Он был таким правильным, до тошноты! На уроках всегда отвечал верно. Видимо поэтому - чтобы доказать всем и вся, как он мне мерзок - я и стала такой. Яркой, броской, как мне казалось, самоуверенной. Лучше быть неправильной, чем обычной — длинные черные волосы, пирсинг в брови, стилы на двадцать дырок, неизменная черная косуха и Dimmu Borgir в плеере. И все равно — всегда выходило так, что этот непревзойденный заморыш был прав. Для учителей, родителей, пресловутых старых кошелок на лавке у подъезда... для всех.

На встрече выпускников, когда начались рассказы о полученных с разными каверзами дипломах и только что приобретенных, но, разумеется, очень крутых знакомствах, оказалось, что этот тупо помалкивающий, идиотски улыбающийся таракан успел выучиться на историка и сидеть замухрышкой в аспирантуре. Ну какой нормальный человек пойдет в аспирантуру? Только этот ублюдочный вундеркиндер.

К тому же наш очкарик успел жениться. Его жена — похожая на тощую кобылу капризная стерва — наверняка вертела его гениталии как хотела, судя по дорогой косметике и туфлям. А от добродушного придурка все так же пахло свежеотглаженной рубашкой, и так же идиотски-идеально топорщились стрелки на брюках. Чем он ее подкупил? Может статьей на тему «Процентное соотношение белого и оранжевого цветов в погребальных одеждах древних пердусов», принесшей ему известность среди одного профессора и двух секретарш?

Его дурацкие очки преследовали меня. Не может быть, чтобы он был прав. Просто не может. Ведь он не человек, он умная вещь — утюг устаревшей модели, полуавтоматическая стиральная машина. Чего он хочет? Хочет ли чего-нибудь? Способен ли вообще чего-нибудь хотеть? Очевидно — нет. Только слепец не заметит, что таким, как он нельзя жить, почему тогда никакой случайный вонючий рыбовоз его не переезжает? Ведь такие, как он - не люди. Они ничто. Умненькое пассивное ничто. И они не могут быть правы.

Не встречаясь с ним, не видя его ежедневно, я все равно не могла избавиться от него. Он был в моих мыслях. Повсюду. Даже во сне. Даже в бреду. И даже подыхая от передоза в заплеванном подвале, я знала, что за кровавым маревом, застилающим глаза прячется его добренькая улыбочка, которая означает только одно: «А я прав!» Нужно исправить ошибку природы. Это необходимо.

Я не отрываясь смотрела в его лицо. Все время, пока это лицо дробили массивные кастеты. Все время - когда он упал, когда захлебнулся кровью, когда выгибался в агонии. Я видела боль и ту же самую идиотски-неуместную жалкую улыбку.

И случилось то, что америкосы и дорогостоящие психологи называют приступом паники. Все вполне объяснимо и лечится. Если нет под рукой «прозака», то глотком водки из горла. Если и не сразу, то после курса лечения — непременно.

И только я знала, что случилось на самом деле. Просто-напросто я поняла, что это не его в свете фар перечеркивают навсегда пунктиры земляных комьев с лопат. Это меня они перечеркивают. Теперь больше не будет меня, нас будет двое — я и этот очкастый заморыш — он станет частью меня. И что бы я ни делала, рано или поздно мне придется признать, что он всегда был прав. Прав своими верными ответами на всех школьных олимпиадах. Своей дурой мамашей, которая так им гордилась. Своей раскаявшейся шлюхой-женой... Всем. И всегда. Потому что теперь кто-то о нем заплачет.

И может быть, вспомнив его, помянут по идиотской традиции тихим незлобивым словом и меня.


Свидетельство о публикации № 30012011115105-00200526
Читателей произведения за все время — 93, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют