Такое случается каждый раз, когда музыка рождается в руках музыканта, или шикарное полотно обретает четкие, яркие черты и формы под кистью художника. Творцы, словно многодетные родители, отдают всего себя без остатка в нового ребенка – свое творение. Оно дышит, оно живет, и конечно оно совершенно, безумно и очаровательно.
Раздавая себя без остатка, слишком велика вероятность потерять все нутро. Отдать душу толпе, она растерзает, опошлит и убьет. Ну а потом убивается, восхваляя тех убиенных, что когда-то творили.
Дети всегда помнят своих родителей, несут их честь и гордость за них. Творенья дышат своими творцами, и видом своим оды слагают о том, кто и как их творил.
Каждое существо человеческое, творило, рождало и билось в экстазе. И все от того, как творились чудеса. Как писались картины, как из нот рождались мелодии эмоций, как поэты писали о чувствах, дописывая новую стопу.
Каждый писал, любил и страдал. Но не стоит даже думать о том, как творение дальше отправляется в путь. Стоит забыться, не думать, мечтать и сложится се в ту оду, о чем творенья поют.