Однажды я увидела картину
На ней был свет, но не было свечи.
Художник, обессиленный рутиной,
Чего-то обжигал в своей печи.
Валялись непочатые бутылки,
Гора окурков сложена в углу.
И только рыжий лучик яркий, юркий
Старательно проскальзывал в дыру,
Которую в холсте проело время...
Вот так и мы, живем в своем миру,
Едим, пьем, спим и спорим. Не со всеми,
А только с тем, в чью вхожи конуру.
|
Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер. Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего. Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться. С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём. И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8
 "Поплавок"
Новые избранные авторы
Новые избранные произведения
Реклама
Новые рецензированные произведения
Именинники
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Поиск по порталу
|
Автор: Виктория Гинзбург
© Виктория Гинзбург, 21.01.2011 в 00:25
Свидетельство о публикации № 21012011002524-00199050
Читателей произведения за все время — 66, полученных рецензий — 0.
Оценки
Голосов еще нет
РецензииЭто произведение рекомендуют |