Однажды я увидела картину На ней был свет, но не было свечи. Художник, обессиленный рутиной, Чего-то обжигал в своей печи. Валялись непочатые бутылки, Гора окурков сложена в углу. И только рыжий лучик яркий, юркий Старательно проскальзывал в дыру, Которую в холсте проело время... Вот так и мы, живем в своем миру, Едим, пьем, спим и спорим. Не со всеми, А только с тем, в чью вхожи конуру.