страны любимой, и до слёз родной.
рожден в любви и муках, без наследства,
год шёл неспешно семьдесят второй.
я ненавидел белые рубашки,
и был в трико с коленками одет.
я первым бил, и бил в ответ -
в отмашку,
я выгрызал себе авторитет.
пил летом на спор воду из болота.
болел ожог от жидкого свинца.
вставал зимой в ушанке на ворота,
и кровь текла с разбитого лица.
не важно то, что не досталось маски.
не важно то, что так играть нельзя.
а важно то, что прыгнул без опаски,
а важно то, что думают друзья.
и главное - что не сломалась клюшка,
а главное, что двор - огромный мир.
и высохший фломастер под подушкой,
и Верн с Дюма зачитанный до дыр.
а во дворе - беспечно, но сурово -
футбол, заборы, очередь в кино.
и снились мне Алиса Селезнёва
с глазищами, и миф об эскимо.
и если правда родом я из детства,
то сохраню из тех далеких лет -
свой двор, друзей, и главное наследство -
мной заработанный тогда авторитет.
