Бесконечностью ужимок Бродского,
Понимаю - в лестнице чистописания
Ничего нет более уродского.
Замороченные его экивоки,
Разглядыванья сквозь точку, лупку витрины
Как размножаются на артефактах блохи
В антикварном пустом магазине,
Скрупулёзные палочные ковыряния
В жидком студне вещей (а по сути в себе, любимом)
Так походят на жажду познания
Вылезающих на свет божий гельминтов.
Доброкачественность рифмы,
Заверенная нобелевским комитетом
Лишь барельефит секретности грифы
На медкарточке нашей планеты.
Я, конечно, ещё почитаю,
Всё равно что- то сегодня не спится.
Не слоняться ж всю ночь Шалтай- Болтаем
По листам, где копошатся свои мокрицы...