Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 93
Авторов: 0
Гостей: 93
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Ля
Посочиняем на вольные темы?
Перо моё,  пред боем помолись!
Поэму вам? Пожалуйста - поэму
О том, как я пришёл в натурализм.
1.
Натуралист Эмиль Золя от корня до верхушек,
Родил немало плотских побрякушек.
Глядят с листа терезы и лавали,
Те, что себя с расчётом  продавали.
Я не могу читать о половых изделия ума.
Я не ищу о бытовых уютные тома.
Подайте ЛЯ. Подайте только ноту!
Эм?
Иль?
Зо?
Ми?
Соль?
Ля?
Го-
ри
Зо-
рень-
ка.
Всякому свой венец.
Я пока  не певец.
Но искренне ищу,
Не ограничиваясь ливерно-зелеными тонами.
В салонах пошлых
Пляшите сами!
Мне ни теней не надо, ни тенет.
Пока я не могу сказать, что я – поэт.
Я – в поиске.
Но что это? Вы слышите?
Ля! Это Ля!
Ля свисло с нотной проволоки!
Родное Ля?
Зачем спешить?
Не может быть…
Я не готов!
Я не певец!
Я – не поэт!
Ля? Вы ко мне?
А вы случайно не ошиблись, нет?
2.
Дирижёр взмахнул палочкой,
Ля опустилось неведомой птицей мне на плечо
И запело «сиии»ным голосом
Чужую песню.
И исчезло.
Я – не поэт?
Я – не певец?
А кто?
Зо-
Ла?
О, где ты, нота Ля?
До – ре- ми-фа- соль-си,
А Ля исчезла…
До – ре- ми-фа- соль-си,
А Ля исчезла…
До – ре- ми-фа- соль-си,
А Ля исчезла…
3.
Расселся  на моём плече не Ля, а чёрный ворон
Как знаменье потерянных надежд.
Невежда я! Невежда из невежд!
Диск солнца раною кровавой  
отражался в ржавом море.
Сухие сучья тёрна, исцарапав небо,
Призывали- «Помоги!»
Пауки
Ги-
бли.
Мерзли муравьи.
И я увидел Ля –
среди опавших листьев.
Ля нахохлилась
Как отзвук улетевших журавлей
Над диким яблоневым садом,
И, прозвенев, рассыпалась слезами
Оплакивая яблоню, отягощённую созревшими детьми…
И яблоко, всмотреться если,
Напоминало  Змия,
В наш мир принесшего
Плод  плотского Греха
Как откровенье,
Как непризнанную страсть
Наперекор Заветам Бога…
Бли-
Стала
Сталью
Чёрная струя ножа.
Но жаль Адама.
Еву тоже жаль.
4.
Закат.
Вечерний фейерверк.
Круги от камня
В небо брошенной души.
Тишь.
И сиди, и больше не ищи
Свою единственную Ля…
Я
Потерялся!
Мир огромен и эгоистичен
Мир дисгармоничен.
Я
Испугался!
Я
Пошёл.
Куда? Зачем?
Безличен.
И осенило вдруг:
Мир натуралистичен
Мир необъятен,
Мир метафизичен!
А что же Ля?
Роса, рассеянная утром?
Слеза, навеянная ветром?
Ну где ты, моя нота?
Где ты, Ля?
5.
Иссиня-синь на красное наложенный
Кипит,
Страдает,
Злится!
Поблики-блицы!
Ядрёна вошь!
Вдруг – лица, лица, лица:
- Ты чего полез на середину улицы?
Не пьян? Дыхни!
Не бредит?
Ля?
А может, Ли
Или
Лю-синь?
Янь-инь?
Ну, брат,  тебе здесь не Пекин…
Всё! Завелись!
Ну как им объяснить, что улетела ввысь
Моя синица,
Не оставив журавля,
Моя единственная Ля?
6.
Струна гитары вскрикнула и смолкла.
Литавры грянули прощальной медью.
Душа моя от слёз совсем  измокла.
Взмолилась скрипка, барабан ударил плетью…
Взлетела ввысь моя синица.
И я ушёл.
Ушёл с надеждой возвратиться.
7.
«Кого несете?  Непоэта? Непевца?
А почему он дрыгает ногой?
Эгей, огой… Он что, изгой?
А? Что?
Он жив, но умер?
Ой!
8.
Я в катафалке.
Мне отдали почести.
Спасибо.
Я – в катафалке?
Мне?
Отдали?
Почести?
Спасибо?
9.
Пустынный  
ветер
по кладбищу
гонял песок.
Песчинки терлись друг о друга,
Словно души умерших столетий
И пели непонятные молитвы.
И я сквозь плоть пустынного песка тянулся в нотное
созвучье…
Но вновь проваливался в рваную дыру на нотном стане…
Где же, где ты, Ля?
10.
Треск ультрафиолета в бесконечном небе.
А внизу -
Моя Планета, полная потерь, загадок …
А может – это я и есть – Земля?
Я – плоть её? И плод? Я червь её? И тля?
А может – прав Золя?
Всё просто, и великое искусство
В уменье  в этой простоте увидеть чувство?
А мы всю жизнь придумываем Ля…
Но почему в душе так пусто?
Эпилог
Дошёл до точки, исписав тетрадь.
Немало прожил, пробуя понять,
Где творчества исток?
В чём ценность вновь рождающихся строк?
И что же есть обыденная жизнь?
Вот так я  и пришёл в натурализм.
1971 – 2010
Свидетельство о публикации № 26122010003053-00195032
Читателей произведения за все время — 38, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют