|
Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер. Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего. Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться. С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём. И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8
"Я свободу зиме не отдам"
Новые избранные авторы
Новые избранные произведения
Реклама
Новые рецензированные произведения
Именинники
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 20
Авторов: 0 Гостей: 20
Поиск по порталу
|
Автор: Марина Черномаз (Kira Lyss)
Злая северная зима не давала дышать, морозными когтями рвала ее южную, не привыкшую к такому холоду кожу. Скребла костяшками веток по крыше их домика. Служебного жилья на всех не хватало, и они снимали времянку рядом с аэродромом – избушку «без курьих ножек». Две комнатушки, разделенные стеной-печкой. Ветер гудел в трубе. Огонь в печурке играл поленьями. Воду носили из колодца, держали в сенях в ведрах, и она замерзала. Их жизнь сопровождал гул самолетов: взлет – посадка. - Когда ты вернешься? — спрашивала женщина. - Не знаю. - Пожалуйста, скажи. Я не могу ждать и не знать – когда? Ждать в бесконечности. - Не могу. Не положено. Служба. Она слышала, как взлетает самолет. Ей оставалось ожидание и двуликое время. День. Ночь. День. Ночь. Дни. Чужие лица на чужих улицах. Ночи. Мыши шуршали на чердаке у трубы. Там тепло, там их мышиный дом. Она узнавала голоса самолетов. Слышала каждый уходящий и возвращающийся рейс. Медленное время прилипало к пальцам. Женщина мечтала, чтобы время превратилось в реку, и она пронырнула бы сквозь нее на ту сторону ожидания. На том берегу – возвращение. Но не считала дни – нельзя считать бесконечность. В реке бесконечности можно только плыть, прислушиваясь к голосам самолетов. Представлять ускользающее тепло мужской щеки, кончиками пальцев вновь и вновь вспоминать мягкость светлых волос – чтобы не забыть. Память хранилась в пальцах, в ладонях, в губах. Женщине казалось: если она забудет это ощущение, оно никогда не вернется к ней вновь... Останется на том берегу ожидания. А потом в гул самолетов вплетался мелкий частый стук в окно кончиками пальцев: «я здесь». Колючая щека мужчины пахнет ананасами, чужими океанами, далекими горячими песками. - Какая ты смешная, - слизывает он слезинку со щеки женщины, - что за сырость? Я же здесь. - Ты здесь, ты есть. Я тебя не придумала? Ей не положено знать, что где-то в горах за морями-океанами на взлете у них отказал правый двигатель. Пилоту удалось посадить самолет за мгновение до вечности. Просто женщина вдруг заметит, что виски у мужчины не просто светлые – седые. А он засмеется: «Так годы же идут...» И спросит: «Что привезти тебе из Африки?» - Себя... только себя...
© Марина Черномаз (Kira Lyss), 17.12.2010 в 11:37
Свидетельство о публикации № 17122010113704-00193828
Читателей произведения за все время — 54, полученных рецензий — 1.
Оценки
Голосов еще нет
РецензииЭто произведение рекомендуют |
