Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"Шторм"
© Гуппи

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 252
Авторов: 0
Гостей: 252
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/


Злая северная зима не давала дышать, морозными когтями рвала ее южную, не привыкшую к такому холоду кожу. Скребла костяшками веток по крыше их домика. Служебного жилья на всех не хватало, и они снимали времянку рядом с аэродромом – избушку «без курьих ножек». Две комнатушки, разделенные стеной-печкой. Ветер гудел в трубе. Огонь в печурке играл поленьями. Воду носили из колодца, держали в сенях в ведрах, и она замерзала.
Их жизнь сопровождал гул самолетов: взлет – посадка.
- Когда ты вернешься? — спрашивала женщина.
- Не знаю.
- Пожалуйста, скажи. Я не могу ждать и не знать – когда? Ждать в бесконечности.
- Не могу. Не положено. Служба.
Она слышала, как взлетает самолет. Ей оставалось ожидание и двуликое время.
День. Ночь. День. Ночь.
Дни.
Чужие лица на чужих улицах.
Ночи.
Мыши шуршали на чердаке у трубы. Там тепло, там их мышиный дом.
Она узнавала голоса самолетов. Слышала каждый уходящий и возвращающийся рейс. Медленное время прилипало к пальцам. Женщина мечтала, чтобы время превратилось в реку, и она пронырнула бы сквозь нее на ту сторону ожидания. На том берегу – возвращение. Но не считала дни – нельзя считать бесконечность. В реке бесконечности можно только плыть, прислушиваясь к голосам самолетов. Представлять ускользающее тепло мужской щеки, кончиками пальцев вновь и вновь вспоминать мягкость светлых волос – чтобы не забыть. Память хранилась в пальцах, в ладонях, в губах. Женщине казалось: если она забудет это ощущение, оно никогда не вернется к ней вновь... Останется на том берегу ожидания.
А потом в гул самолетов вплетался мелкий частый стук в окно кончиками пальцев: «я здесь».
Колючая щека мужчины пахнет ананасами, чужими океанами, далекими горячими песками.
- Какая ты смешная, - слизывает он слезинку со щеки женщины, - что за сырость? Я же здесь.
- Ты здесь, ты есть. Я тебя не придумала?
Ей не положено знать, что где-то в горах за морями-океанами на взлете у них отказал правый двигатель. Пилоту удалось посадить самолет за мгновение до вечности. Просто женщина вдруг заметит, что виски у мужчины не просто светлые – седые. А он засмеется: «Так годы же идут...»
И спросит: «Что привезти тебе из Африки?»
- Себя... только себя...
Свидетельство о публикации № 17122010113704-00193828
Читателей произведения за все время — 57, полученных рецензий — 1.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии

Дигурко Сергей Леонидович
100 баллов , Марина!
Марина Черномаз (Kira Lyss)
Спасибо, Сергей.

Это произведение рекомендуют