чувствуешь ли ты,
или всё это моя
паранойя -
когда я случайно
смотрю на часы,
ну так, между делом,
вечером,
уже месяца три
я вижу одно и то же
время -
22:22,
или ночью,
когда не сплю
2:22.
Да что уж там,
даже на билетах
в автобусе.
Конечно, это глупость,
и я, наверное,
циклюсь,
но возможно, это такой знак.
Я не одна,
нас двое,
нас уже двое.
Ты со мной,
где бы
как бы далеко
я только бы ни была.
В витринах магазинов,
в самолете,
летящем надо мной
через ночное
замерзшее небо,
в кнопках моего телефона,
ты со мной.
Твой голос, который
так стараются перебить
все операторы города
и дробят на какие-то
обрывки фраз.
Твои руки,
правая, с тонкой царапиной.
Кто-то на улице
кричит твое имя,
твое имя -
светлое, цвета теплого солнца,
и мягкое.
Кто-то на остановке,
какой-то человек,
не знаю,
он хмурится совсем
как ты.
То есть вообще-то
ничего общего во
внешности,
только эта деталь.
А глаза твои -
тебе бы с ними
родиться в начале прошлого века
и сниматься в немом кино,
хотя нет всё же,
камера забрала бы их цвет,
а этого нельзя допустить
Ночью,
когда ты онлайн
и онлайн я -
мне даже так,
через экран с тобой тепло,
даже если ничего и не
писать друг другу,
а просто вот так быть.
Не знаю, узнаю
ли я слету твой
Times New Roman,
но твой почерк -
корявый
корявый
милый
неразборчивый -
я на ощупь его
узнаю.
И где-то там в сети
сидят сотни
томных девочек,
которые пишут
и пишут
сотни нежных
клонированых
стишат
аля Веро4ка Полозкова
или что-то
такое,
и воруют друг
у друга
строчки про
"фисташковые
глаза".
Как хорошо, что
они у тебя
не фисташковые.
Нет,
конечно,
я не стала бы любить
тебя меньше за это,
просто
фисташки меня
не вдохновляют.
По радио
метеорологи
вновь и вновь
доказывают мне,
что будет холодно
холодно
холодно.
Черт, у тебя же всегда
мерзнут руки.
Так же, как у меня.
Я вообще, очень тебя
чувствую.
Мы с тобой, как два
дурака.
можем одновременно
выдать одну и ту же фразу,
или в один вечер
найти одну и ту же песню,
а еще вздохнуть,
совсем не в тему, не
сговариваясь одновременно.
Веришь, я за всю жизнь
встречала только
4 человека,
с которыми я была настолько
на одной волне.
Не знаю, чувствуешь ли ты
или всё это только моя
паранойя.
Внутри у меня
как будто натянули
нерв вместо позвоночника,
и я постоянно на грани.
Не потому, что
всё плохо
всё плохо,
а просто, наверно осень.
Обостряется всё хроническое.
Но это всё ничего, правда.
Это просто осень,
осень листает опавшие листья,
на которых написано
всё,
что я не могу сейчас написать.
И я комкаю все свои
недописанные тексты,
вырезаю к черту рифмы,
и знаю, что
счастье моё
останется в этой осени.
но ты повторяешь мне,
не знаю в какой раз,
что всё будет хорошо.
Говоришь,
что мне нужно просто
держать себя в руках.
А я согласна, правда.
Мне нужно
держать себя в руках.
Желательно -
в твоих.