Грозовыми раскатами плоть не пронзает… болит.
Мне от детского плача укрыться постыдно и сложно.
Ощетинишься, вздрогнешь, укроешься серостью плит.
Невиновен, виною покроешь себя, даже матом.
Надрываются ангелы криком от рук палача.
Мы могучие, «крошим» на части легко мирный атом.
Только дети от этого меньше, увы, не кричат.
А назавтра опять, увидавши, что детские слёзы,
Никого не задев, опадают на мёрзлую сушь,
Я, наверное, буду кричать: «Люди, вы так серьёзны,
За покорным молчаньем скрывая нищание душ».
Сонный диктор "смакует" по радио детские слёзы.
«Жалит», походя, новостью - слышит ли, что говорит?
Там от горя у матери волосы стали белёсы,
И отец ошарашено тихо в подушку скулит.