И врезалось стекло
И вгрызалась в беспамятство память,
Как немой эпилог
Танцевания, рванья рубах
И летевшие дни
Прогрызались сквозь глотку стихами,
И летели огни,
Прилипавшие к слову судьба.
Я не Бах и, увы,
К сожалению, даже не Моцарт.
Не сносить головы,
А сносить только мусор в бачок;
У молвы нет причин
Называть нас Шекспирами, Бродскими.
Я не нервы лечил,
Я лечил лишь больное плечо,
На котором вся жизнь
Завернулась в клубок котофеем,
Из натянутых жил
Вышивая свое макраме…
Лучше просто уснуть,
Завалиться в объятья Морфея
И, забыв про весну,
Заготавливать сани к зиме
|
Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер. Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего. Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться. С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём. И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8
 "Последнее время"
Новые избранные авторы
Новые избранные произведения
Реклама
Новые рецензированные произведения
Именинники
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 66
Авторов: 0 Гостей: 66
Поиск по порталу
|
Автор: Антон Мартынов
© Антон Мартынов, 02.12.2010 в 00:18
Свидетельство о публикации № 02122010001843-00191748
Читателей произведения за все время — 21, полученных рецензий — 0.
Оценки
Голосов еще нет
РецензииЭто произведение рекомендуют |