И врезалось стекло И вгрызалась в беспамятство память, Как немой эпилог Танцевания, рванья рубах И летевшие дни Прогрызались сквозь глотку стихами, И летели огни, Прилипавшие к слову судьба. Я не Бах и, увы, К сожалению, даже не Моцарт. Не сносить головы, А сносить только мусор в бачок; У молвы нет причин Называть нас Шекспирами, Бродскими. Я не нервы лечил, Я лечил лишь больное плечо, На котором вся жизнь Завернулась в клубок котофеем, Из натянутых жил Вышивая свое макраме… Лучше просто уснуть, Завалиться в объятья Морфея И, забыв про весну, Заготавливать сани к зиме