Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"Птичьи"
© Галина Золотаина

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 22
Авторов: 0
Гостей: 22
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Он самый первый, самый мокрый
И потому еще сильней
Нам заметает окон стекла
На день, а то – на пару дней.
Ошметки белого величья
Летят, разведчики зимы,
И, словно гул немого клича,
Бросают клочья кутерьмы.
Бросают вниз, под ветром – боком,
Бросают в лица чьих-то тел.
Окутав все, уже промокнув,
Перестают совсем лететь.
Потом живут еще недолго
И, пополняя тучность луж,
Уйдут небрежно, втихомолку,
Не дожидаясь зимних стуж.
Рождаясь с чистой колыбели,
Идут к концу, к другой среде.
За эти дни они грубели;
К чему ж пришли? Пришли к воде,
Пришли к истокам, к изначалью,
Не дожидаясь всех и вся,
Наполнив грязь своей печалью,
Не плача и не голося.
Еще пройдут снега и бури,
Придет зима, уйдет туда ж.
«Де-факто» - осень, а «де-юре» -
Всего лишь снежный шпионаж.
А город спал, не видя сказки,
Что снег чертил на стеклах глаз,
Которым так хотелось ласки
И белоснежного тепла.
Ты вышел в свет, на люди вышел;
Тебе кивали головой
Простые встречные и крыши,
И деловой городовой.
На душах ясность, в окнах бело,
А на земле – сугробий скрип
И никому нет даже дела,
Что он к земле уже прилип.
© Антон Мартынов, 01.12.2010 в 18:55
Свидетельство о публикации № 01122010185542-00191683
Читателей произведения за все время — 19, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют