Schwarz (Кладовка (проза, не вошедшая в рубрики))

... Наверно, мы видимся в последний раз. Чёрт возьми! Нет. Не так всё должно было быть в этой пьесе для двоих. Совсем не так. Мы должны были жить долго и счастливо, сбежать в Голландию и пожениться. А потом умереть вместе спустя лет этак ...дцать. В одной постели, в глубокой беспамятной и безнадёжно больной старости. Так эта наша история выглядела бы "нормальным" романом. "Нормальным" для тех климактеричных тёток, которые целыми днями наслаждаются этой воняющей дешёвым хозяйственным мылом макулатурой, едят, толстеют и мечтают о принцах на белом коне, которые разглядят их "чистые и светлые души" и увезут их куда-нибудь в сказочную страну. Хотя, нет. Наш роман "нормальным" быть не сможет даже в случае, если в нём будет полная идиллия и дурацкий розово-слюняво-сопливый хэппи-энд. Потому что ты - девушка. И я тоже. Такие вот дела...

Наверно, тебе всё надоело. Знаешь, а мне тоже. Знаешь, а я сбежать хочу. Далеко и надолго, чтобы наконец понять, очиститься и вернуться обновлённой. А ведь я так и не нашла своего идеального мужчину. Потому что ты была девушкой. Глупо вот так и смешно. Наверно. Со стороны. Мне это смешным не казалось. До определённого момента. Потом уже пришли безразличие и какой-то нездоровый цинизм. Холодный и насмешливый расчёт.

Забавно. Сколько раз ты доводила меня до истерики? А сколько раз истерила ты? Никогда. Хотя я тоже далеко не ангел...

А знаешь, вернуться бы сейчас в прошлое, лет этак на пятнадцать назад, и повернуть свою жизнь в совершенно другую сторону... Чтобы всего того, что случилось, не было. Не было твоих прикосновений, заставляющих кровь кипеть и бурлить, не было наших прогулок по центру, твоих слов "Я правда хочу тебе добра. Будь счастлива". Чтобы не было той девушки по имени Даша, которая сейчас незримой тенью стоит между нами. Как призрак. Чтобы не ощущать твои ладони на своей спине, не чувствовать босыми ступнями раскалённый асфальт, чтобы не помнить запах твоих сигарет. Тех сигарет, которые я так люблю.

Уйти сейчас, развернуться, закурить и, не смотря в твои глаза, не чувствуя спинным мозгом твоего взгляда, зашагать обратно. Домой, к друзьям, на учёбу, да хотя бы на бесцельную прогулку по вечернему городу! Чтобы привести в порядок разбегающиеся мысли и "причесать" хоть немного растрёпанные, как мои волосы, чувства. А затем нагнать тебя и выдохнуть тебе в лицо, вызывающе усмехаясь, вместе с сигаретным дымом: "Люблю"... И снова продолжить симфонию города...