жил-был простой, талантливый поэт;
он мог соединить в одной строке
дневную тьму, ночной кромешный свет.
и множество стихов, поэм и драм
он написал всего за пару лет...
но славословий и пустых осанн
властям совсем не сочинял поэт.
они терпеть такого не могли:
раздолья мыслей и свободы слов.
они все книги гения сожгли -
двенадцать с половиною томов.
поэт страдал, но как-то вечерком
достал из пепла серую тетрадь.
и начал страстно, в тишине, тайком
графически реальность отражать.
он рисовал моря, животных, быт,
и весть о чуде разнесли гонцы.
но на правдиво-пестрый колорит
плевать хотели местные лжецы.
и замер старосветский городок
в стыдливой, бесталанной тишине -
талант уже живописать не мог,
а красоту он познавал в вине…
но как-то раз, в пылу душевных битв,
отбросив лень, хмельную благодать,
талант услышал сказочный мотив.
он скрипку взял, попробовал сыграть…
и сонм случайных, неподкупных нот
разрушил крепость ханжества и лжи.
талант мелодией рожденных од
ловил детей над пропастью во ржи…
а скрипка в нежно-трепетных руках
была истоком искренних речей.
искусство в людях побеждало страх,
спасало от невидимых цепей.
страшась открытых мнений и вины,
приспешники, ведомые толпой,
порвали музыканту три струны,
но он сыграть сумел и на одной.
за поцелуи скрипки и смычка,
за неподдельность откровенных строк,
за дерзость живописного мазка
таланта власти бросили в острог.
он умер там. в кричащей немоте,
в слепом прозрении забытых слов,
в краснеющей от боли черноте,
в печальной радости реальных снов…
***
искусство умирает взаперти,
желанье жить – в умении молчать.
но вот мальчишка, рыжий, лет шести,
достал из пепла старую тетрадь…
февраль 1998, (январь 2009, апрель 2010 - редакция)
_____________________________________________________
это одно из самых первых моих стихотворений.
единственное из раннего, которое не удалил.
критика приветствуется.
