посмотрел на обои на стенах и мебель не новую.
Все, как будто бы, прежнее - зеркало, стол поцарапанный,
стул без ножки и несколько книг из коллекции папиной,
на столе на вчерашней газете остатки от "пиршества":
кильки с хлебом - закуска людей не привыкших к излишествам,
на полу у стены - ряд бутылок пустых из-под "Рислинга",
дым столбом в холостяцкой квартире.
Он в прошлое мысленно
перенесся, пытаясь понять, почему он почувствовал,
будто что-то не так - ощущается чье-то присутствие,
сердце бьется быстрей, но не как от синдрома похмельного.
Tеплой, мягкой и очень уютной вдруг стала постель его.
Сквозь немытые стекла оконные солнце лучистое
пробивается робко, бросая в него аметистами,
рассыпая по стенaм осколки разбившейся радуги.
Он не может понять почему это все душу радует.
Он как сытый довольный котенок мурлычет и жмурится.
А снаружи играет на скрипке знакомая улица,
струны ветра звучат переливчато в темпе адажио.
Наконец вспоминает он - было такое однажды. Но
он боялся признаться себе в этом чувстве непрошенном,
а тем более другу сказать: "Мой любимый, хороший мой".
Все иначе теперь: в их любви от несчастий спасение.
Лучик солнца скользит по дрожащим ресницам Арсения...
