Шипит вода на каменке,
Жар обжигает уши,
По телу веник бегает,
От пяток до макушки.
В комок всё сжалося нутро,
Как бисером покрыта кожа,
Но, всё продумано мудро,
Потребность в жаре ты унять уже не можешь,
И, вот блаженство, млеешь и лежишь,
А лист берёзовый к тебе всё так и льнёт,
И вроде хватит, но ты вновь кричишь:
«Ну, кто-нибудь на каменку плеснёт?»
И пот льёт градом, унося с собой,
Все соли, шлаки собраны неделей,
И ты уже пьёшь воду из ведра,
Переводя дыханье еле, еле.
А на душе такая тишина,
Какая лишь бывает при рожденье,
Ведь бани русские придуманы не зря,
Конец недели, жизни возрожденье.
28.11.09.