По желтым листьям шел ноябрь шурша,
По-стариковски ног не поднимая,
Туманами тягучими дыша,
Капризно снег с дождем перемежая.
Но все же цепок взгляд у старика…
Его цвет - пасмурный , другого быть не может!
Ни одного зеленого листка,
А в этом ветер северный поможет.
Кует решетки он из туч стальных,
Чтоб Солнце навсегда за ними спрятать.
Работа эта - для умом больных,
Нельзя же силы так бездарно тратить.