Мой друг – прославленный Фома –
Бьёт об заклад, на царство спорит:
Перевернёт молвы слова
«Погоды нет сейчас на море».
Вернее, есть, но не курорт:
Волна с волною жутко спорят,
А ветр Шаляпиным поёт…
Фому никто не переспорит!
Ему и факты – нипочём.
Пошёл на Северное море,
От солнца зонтик – за плечом.
За милю шторм Фома почуял,
Гудит стихия громовО,-
Не верит слуху, уши дулей
Заткнул, не слышит ничего.
Подходит к берегу, - штормяга
Лупцует берег до костей,
Ни зги живого, мокрым стягом
Весит вода с небес дверей.
Не верит глазу, их зажмурил,-
Исчезли шторм и ливень вдруг.
Звоню ему я по мобиле:
«Ну как погодка, милый друг?!»
«Погода солнечна, без ветра.
Вода плюс двадцать! Лепота…»
И голос растворился где-то…
Связь, как всегда, нас подвела.
