Горожанин
- О чём,поэт,ты плачешь втуне?
Твоё призванье не в чести.
А в городском нестройном шуме
ты,как юродивый,прости.
Ты посмотри:один торгует,
другой баклуши бъёт,но - хват!
Путана деньги телом чует,
иной молчанием богат
иль неким знанием уютным,
иль ремеслом владеет он;
пускай горит сиюминутным,
но для него,как благо,- сон.
А ты о чём-то всё мечтаешь,
извёл,поди,бумаги пуд!
Как рыба,воздух ртом хватаешь,
но так далёк небесный пруд.
Стихи не кормят и не греют;
зашёл бы,что ли,хоть в журнал...
И птицы спят,когда стемнеет,
а ты рисуешь идеал.
Не будь смешон и жалок тоже,
найди себя и брось перо!
А всё,что грудь вотще тревожит,
как мир,убого и старо.
Поэт
- Вы правы...Да,во всём Вы правы,
хорош и краток монолог.
Нам век шальной диктует нравы,
а жребий горек и убог.
Но мы,покуда есть дыханье,
беспечно будем рисовать -
не паровоз фундамент зданья
и не уста,что могут лгать.
Но дух и поиск бесконечный...
Горожанин
- О чём он,Господи,лепечет,
в безумье тусклое одет?..
Поэт
- И мудрость,лёгкая,как свет...