Горы белой бумаги,
море синих чернил
да глоточек из фляги -
вот и всё,чем я жил,
если спросят однажды
выси вечных небес.
Остальное - не важно,-
ведь поэзия - лес,-
где найдёшь,где утратишь,
где споткнёшься о пень,
то "молчанку" подхватишь,
то вселенскую лень.
Но бывают минуты
точно взвешенных слов;
невозможно их спутать
ни с одной из обнов.
Даже кажется странным,
что пришли они в дом
из каких-то туманов
над заросшим прудом.
То ли птицы напели,
то ли ветер-флейтист,
то ли голос капели
просочился на лист...
