В корнях ли риса?...
Старое мочало
на горе лыковое варится в котле
и, высохнув, бумагой будет тлеть
от искры поэтического дара…
БУМАГИ лист…
Легко ведь до пожара!
Сведет с ума словесный позумент-
в один момент!-
и рукописи даром
свое тепло развеют на ветру.
ТАК я умру…
Бумаги ЛИСТ
не может быть бравадой…
Что делать мне с обвальностью листовой,
где рукописей листопад наслоен,
упорно объявляя год «провальным»?
Протуберанцем, в сполохах огня,
сгореть самой, собрав бумаги в кучу?!-
или
возглавить, как безумный Дуче,
свой легион стихов?...
Кто - за меня!-
яремной выемкой взрастит стиха начало,
в полон пойдет за рифмой-янычаром,
а не продует в поднебесный вист?...
Ответь мне, Лист…