стоит оно открыто.
В который раз
встаю я по ночам
И надвигаю световое сито,
Чтоб помешать
входить сюда лучам
От неживых,
- таких же, как и этот -
Больших, смешных слоёных пирогов,
С таким презрением
плюющих ложным светом
Во всех своих нечаянных врагов.
Но слышу я:
затихла площадь
И только одинокая качель,
Отбросив всю сегодняшнюю пошлость,
Скрипит,
баюкая метель.
Там что-то есть
зовущее, быть может,
Туда, где меркнет этот глупый свет.
И точит сердце
и желанье гложет…
Но смысла в этом
нет.