Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 483
Авторов: 0
Гостей: 483
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Она была голой по пояс,
топлес
или просто одна вторая
из того, что все надевают.
Ночью бежала по городу,
прятала грудь от дождя и холода.  
На людей ей было похую,
хотя они и краснели от хохота.  
Она давно в них не верила,  
так же как не верила в бога,  
которого нет,
и поэтому их тоже не было.  

Дождь превратился в снег.  
Странно для этого времени года,  
и даже для этого города,
где ничего необычного нет.  
Где каждый рассвет
срывает одеяло звезд
с уродливых домов,
открывая пустую сцену.
Где с третьим звонком будильника,  
начинается представление,
с перерывом на антракт в полдень  
и занавесом в полночь.
И так снова и снова:день, ночь -
бесконечное повторение
в мертвой петле старения.
Здесь внушают доверие только железные двери  
квартир
за которыми склепы
с интерьерами из икеи,
и полутрупами со следами бытовых разложений.  
Поэтому лучше не заглядывать в окна  
вечером.
Они не помнят о вечном.
Для них деньги символ свободы.  

У подземного перехода
она замерла.
Старуха с лицом цвета камня,  
волосами как грязная пакля  
и беззубым сморщенным ртом,  
вытирала платком
грязь, с кем то недоеденной булки -  
теперь макфак за углом работает целые сутки.  
Мимо нее проносились вблизи  
всполохи фар маршрутных такси,  
что обреченно везли по домам  
толстых кутил и раскрашенных дам.  
А она просто умирала от голода  
в самом центре сытого города!  
Девочка протянула ей руку  
с последней десяткой
и побежала дальше.
Она понимала как это страшно,  
гадко и унизительно,
когда нет никого,
пусть даже немного, но близкого.  

В этом городе заржавели листья,  
вымоченные в мокрой осени.  
И небо сырое с проседью
сыпало снегом, темнея.
Ветер раздевал деревья,
как грубый рабочий шлюху,  
бросая одежды в лужи
проспекта, который простужен  
и хлюпает тысячами шагов.  
Она устало бежала вперед
не имея конечной цели.
Мертвые листья летели
в лицо ей,
смешавшись с людьми и снегом.  
Сгибаясь под встречным ветром,  
она дрожала всем телом.
Слабея падали руки,
державшие нежную грудь.
Ей захотелось уснуть,
что бы потом не проснуться,
окунуться в тепло, но...
кто-то толкнул ее в спину,  
она рухнула в грязь.
Захлебываясь
начала смеяться,
истерично, страшно и весело,  
измазавшись в человеческой плесени,  
поднялась.
Ей больше не надо было прикрываться.  

Девочка-революция сдалась!

© Антон Медянцев, 24.10.2010 в 21:43
Свидетельство о публикации № 24102010214339-00186523
Читателей произведения за все время — 93, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют