К тому же пьёт... А. Оберемку (Оборотка (экспромт, ответ))

Она звонила вечером, и вскоре являлась точно по часам - к шести, и замирала в тёмном коридоре – привычным приглашением войти был поцелуй.
          – За месяц похудела?
          Я не заметил, но ответил:
          – Да.
          Я был влюблён в роскошнейшее тело, и о душе не думал никогда…
          …Потом она свой Vogue Menthol курила и думала, конечно же, о нас. Я должен был, египетская сила, произнести хотя бы пару фраз, но я молчал и думал о… не важно. Но точно не о том, о чём она. «Теперь я чувствую себя продажной. И не спасает то, что влюблена». Она, наверное, кусала губы (я видел только тёмный силуэт), но я, себя считая однолюбом, не мог ей ничего сказать в ответ.
          А после мы прощались. Провокаций избегнув без особого труда (она мечтала навсегда остаться, а я хотел расстаться навсегда), я закрывал за ней двойные двери, сподобившись дать денег на такси…
          Прошло сто лет. Я никому не верил, и не поверю, боже упаси. А что она? Она тогда пропала, я даже не заметил, что её в привычной жизни походя не стало – я был зациклен, замкнут на своё. Лишь через годы на одном портале случайно встретились, поговорили, но…
          Проходит время, множатся печали. Dum spiro, spero*. Впрочем, всё равно теперь я старый циник (хата – с краю), привыкший одиночество ценить. Но почему, как Гамлет, повторяю: «Порвалась дней связующая нить»? И если с ней общаюсь только в блоге, а после пью, как сам Аполлинер, какой мне прок от суммы теологий с Фомой Аквинским в сумме, например?

*Dum spiro, spero – пока дышу, надеюсь (лат.)

Ну да, он дал мне денег на такси - обычный жест пост-фактум джентльмена.
Я приняла, шепнув  ему:"Мерси", добавив про себя:"Прощайте, стены.
Прощайте окна, двери, потолок... Мне здесь не жить. Он хочет только тела".
И проглотила горечи комок. И жизнь мгновенно как-то опустела...
Но капли наполняют океан - я больше не слоняюсь по пустыне.
Лишь шрамы тонкие от прежних ран. И я давным-давно уже остыла.
Прошли столетья без звонков и встреч. Себе простила прошлые грехи я
и сбросила любовь, как гору, с плеч.  И сны не снятся больше мне плохие.
Живу, как все. Теряюсь, нахожусь... Вот, кстати, в интернете я намедни
наткнулась на свою былую грусть и справилась с занозою последней.
Поговорили с ним о том, о сём спокойно, будто не было разлуки.
Он, как и прежде, чуши не несёт и не зевали вроде бы от скуки...
Потом опять в сети пересеклись и был вопрос - ты с кем сейчас?  - Я соло...
И (раньше не поверила б ни в жизнь!) хотелось крикнуть:"А король-то голый!"
Ну да, приплёл Аквинского Фому и Гамлета (не тронув, правда, Маркса),
ещё каких-то персонажей тьму... Но виделся театр на грани фарса.
Без розовых очков гляжу теперь и радуюсь, сама тому не веря,
что он тогда закрыл за мною дверь. А пьёт! куда тому Аполлинеру...