где в мечтах о весне получают стабильную осень;
оставляя тебе отлетевшую в небо звезду,
голос мой, как грачиное кружево, ветром уносит,
потому что нетрудно, бессонно прождав на краю,
сделать шаг, потому что нетрудно сказать, что нетрудно
этот аурум, тихо струящийся в руку мою,
это марево строк расплескав, повелеть: позабудь, но
если можешь, живи в микрокосме летучих следов,
убывающих прочь, потому что кромешные чувства -
да простит меня Броун - в пустом столкновении слов
вероятны нулю, то есть, снам, что не с нами. И пусть во
глубине снегопада, когда - исчезающе - вспять
оглянуться настанет пора, прошепчу просветлённо:
«Я тебе не судья»... Слава богу, друг друга терять
нам уже не придётся - куда уж весомей резон... Но
если можешь, живи...
