На трассе в стольном граде N-ске
Иван Сысоев, бывший мент,
А ныне рашен полицейский.
Стоит сияя как пятак
Во всей красе и всяком лоске,
Не понимая, что ж не так
Теперь на этом перекрестке?
Всё вроде так же, как всегда,
Всё те же полосы на жезле,
В зубах свисток, в руке радар..
Но привкус счастья как-то пресен.
Иссяк былой энтузиазм,
Как в недокрученном шурупе,
И производственный оргазм
Стал почему-то недоступен.
Лишенный низменных утех,
Он проклинает мостовую,
Всё чаще тормозя не тех,
И отпуская не штрафуя.
Да и сама его рука
Коснуться не желает взятки,
А он, как истинный чудак,
Переживает о порядке.
И не смыкая глаз блюдет
За безопасностью движенья,
И благодарности не ждет,
И премии, и повышенья.
Пускай его жена корит,
Пускай его презрели дети,
Его душа теперь болит
За то, что он теперь в ответе
За пешеходов и бомбил,
За выбоины на дороге,
За все, что раньше не ценил,
Но оценил сейчас в итоге.
Ему доверила страна
Труд, без сомнения, сизифов,
И не Сысоева вина,
Что Ваня мнит себя шерифом.
Что рвет рубаху на груди,
И бьет туда ж рукой закона,
Мол, в поле воин он один,
И машет выданным жетоном.
Что крутит пальцем пистолет
И на посту дымит сигарой...
Но ментовской менталитет
И посильней держал удары.
Лоск поистерся, блеск угас,
Жена его вконец достала,
Иван в долгах как черт увяз
И понеслось опять сначала:
Стоит как символ перемен
На трассе в стольном граде N-ске
Иван Сысоев, бывший мент,
Так и не ставший полицейским.