заграницы – иным – не показаны…
Как ты, Бузя моя черновицкая?
Свитерок надеваешь ли вязаный?
Под ветрами пустыми пустынными
ностальгию рифмуешь с кручинами?
Не прозябла бы ты, не простыла бы,
в безнадёжье навеки б не сгинула…
Как родня твоя ручками пухлыми
паковала вещички дорожные,
я, московская русская, в кухоньке
обвывала твой путь искорёженный…
И потом, словно кем-то обобраны,
мы друг к другу у церкви на Соколе
прижимались дрожащими рёбрами,
всеми болями, всеми осколками…
Со своей исторической родины
с чемоданчиком, мною зарёванным,
приезжай, как поспеет смородина,
возвращайся, Буза Соломоновна…
Привози свои плечики узкие
и кудрей медно-рыжие россыпи.
Здесь – еврейка, в Израиле – русская…
Ох, чудны же дела твои, Господи…
Без тебя, моя Контра Шоломовна,
на предсердье утраты прорехами…
Где-то флейта – мелодией ломаной…
Сбегать к Нельке… Она не уехала…
