Не все строкой прольются в толк.
Не всем словам шуршать шелками, -
Иные горбятся, как холст.
Бывает и урод прекрасен, -
Чей слог изящен, звук – елей,
Невинный взгляд – овечьи ясен,
А сердце – львиного смелей.
Он защищён слоновьей кожей.
Ему неведом ложный стыд.
Я тонкокож. Стыдлив. Похоже
Я – дилетант. Я лыком шит.
Когда, с конца стрелы амура,
Ручьём стекает кровь моя, -
Предмету мук моих, в натуре,
Хриплю со страстью соловья:
Звезда моих ночных терзаний,
Заря надежд, теснящих грудь,
Вними, пойми моих страданий
Испепеляющую суть.
Душа моя в истоме тайной,
Полна надеждой встречных чувств.
Её смущают: взгляд случайный,
Беспечный щебет милых уст.
Ты – моё солнце! Боль! Отрада!
Надежда, вера и любовь.
Твоё внимание – награда,
Воспламеняющая кровь.
Твои сверхмодные сверхмини…
Их недвусмысленный предлог…
Соблазн открытых форм и линий, -
Приводят в трепетный восторг!
Во мне пожар! Вулкан желаний!
Неугасим их жгучий зной!
Безмерна горечь расставаний.
Безмерна радость встреч с тобой.
Но что же ты глуха, как осень?
Я огорчён, смущён, убит.
Ах, почему я словом косен?
Ах, почему я лыком шит?
