Лёг рассвет на вороные пряди.
Под рукой, весенне и нелепо,
Тает белизна моей тетради.
И звучит изысканной капелью
Перестук колёс в тиши туманной,
Подмешавшись к пьяному веселью,
Как молитва к перепалке бранной.
Кто не изводился над извечной
Тайной дней, не поспевая к сроку?
Мой вокзал на станции конечной
Десять раз равняется востоку.
А строка запрыгала строптиво
Рассмеялись джокеры на карте,
Словно не гудок локомотива
Закричал о боли и азарте.
Словно я не внемлю этим крикам,
Отрешившись от слепых признаний.
Словно дань не подношу я бликам
В волосах ледовых изваяний.
Словно не рассыпанные петли
Мне теперь нанизывать на спицы,
Словно не гадать мне: да ли, нет ли,
Вдруг дойдя до вырванной страницы.
И не ждать заведомой развязки
В полусвете круговерти зимней.
Словно всё сложилось, будто в сказке.
Ну, а пряди... это только иней.
