На стыках и стрелках. Вокзал ожиданий.
Боязнь возвращений, боязнь расставаний…
И столько незримых, отчётливых граней,
Что чувствуешь мир погружённым в стакан.
Упрямые губы, сомкнувшись, молчат.
Не дёрнутся руки. Не дрогнут ресницы.
Но видно, как пляшут от боли зеницы,
И видно, как две ядовитые спицы
Вгрызаются в нежный июльский закат.
Две родины скованы вечной тоской,
И мало для них четырёх измерений.
Устав от прозрений, гонений, горений, –
Застынешь меж них. И божественный гений,
Распятому, даст тебе вечный покой…