Будешь писать мне письма (там нет инета!),
Будешь писать мне ручкой (смешно, ей-богу!),
Клеить слюною марки к пустым конвертам,
Адрес писать корявым спешащим слогом.
Так далеко от места – так близко к сути.
Что мне услышать голос – пиши пропало.
Почерк какой! как будто рука в мазуте,
Кляксы, сплошные точки куда попало.
Буду гадать, как ребус, и править лупой.
Каждое слово мне удается с боем.
Только пиши, пиши, нарушай мой ступор,
И отправляй ко мне свой бумажный боинг…
Старые письма
Вечереет, солнце вещает макушку,
Гребешок покрасневших лохматых лучей.
Время больше не ходит, отбило кукушку,
Отреклось от своих циферблатных речей.
Безвозвратно, безвременно лопнуло лето,
Прогорело на бирже сезонных бумаг.
Под чертой горизонта - финальная смета
Всевозможных затрат на работу ума…
Я читаю стихи, словно старые письма.
Не всегда понимаю, что мне – от меня…
Память выдаст ошибку и слово зависнет,
Время встанет и стрелки повременят…
