Закипающей, чистой воды дождевой.
Грез, не выпитых, мир, и надежды влюбленных,
В жизнь поверивших, с первой весенней грозой.
Лето чувства просушит, смола превратится в янтарь.
Он сильней заиграет на солнце, омоченный в слёзах.
Грезы станут мечтой, а влюбленности рай
Нам покажется старой, замызганной прозой.
Только осень расправит над нами свои рукава,
Ветром вынесет пыль запотевшего лета,
И душа затрепещет, как птица, надеждой жива.
Листопадом страстей зачарует, умчит до рассвета.
Серый, хмурый февраль. И уже седина на кудрях.
Раболепье пред мудростью собственной, дряхлой.
И ворчим на весну… но мечтаем вернуться обратно
В те года, где страдали, так страстно любили...
Печаль.