пишу, когда сердце в клочья,
может не грамотно очень,
ложатся в слог строчки
кто-то готов лечь
под кого-то, ради славы,
я, одевая капюшон,
не оборачиваясь, иду прямо
жадно поглощая сладкий дым,
от утра ухожу в побег,
твой пронзающий сознание смех,
ночью писать легче, без лишних помех
город спит, за спиной она сопит
я, тихо нажав, делит,
удалил последней истории строки,
загорелись часы на табло нокии….
без двадцати утро, а я где-то сейчас в Токио
пишу в дороге о народе,
я уже что-то поэта вроде,
хочу быть самим собой,
хочу, чтоб не был проигран мой бой
боюсь себя не найти,
лишь только начало пути,
я должен идти,
тяжело очень, но каждому
путь свой нужно пройти…