Я хотел написать о заржавленных крышах Питера,
О бутылочном солнце и первом осеннем глотке,
О дворах, где пропиты литры, прописаны литеры,
Где с любым из хвостатых с рождения накоротке...
Я хотел написать о булках, бензине и свежести.
Небе, только для близких, и нашей ничуть не любви.
Только что-то в печатной машинке жуёт и режет стих.
Будто, всё это - выдумка. (Если согласна - порви).
Но я видел, нет, честное слово, лохматого, дерзкого,
Чуть за двадцать, с глазами, готовыми слиться с Невой,
Разгильдяя по имени Питер с бутылкой "Невского".
Ты, моя несудьба, без сомнения знаешь его.
