Почему не смеюсь у других за глазами,
Почему в старой детской к стене с образАми
Подхожу с неопущенной правой рукой.
Почему не пишу о любви и природе,
А всё больше о Боге, о страхе и вымысле.
Почему с того света меня таким вынесли -
Равнодушным к политике, дЕньгам и моде.
Почему свою жизнь не считаю рутиной,
И молчанье твоё не считаю занудством.
Почему не боюсь быть серьёзным и грустным,
Когда ты улыбаешься мне без причины.
Почему не боюсь так свободно судить
Тех людей, что грустят отчего-то не вместе.
Почему не снимаю свой стёршийся крестик
На давно уж не белой и стёршейся нити.
Почему так люблю эту серую осень,
Что тебя своим видом приводит к отчаянью.
Почему не забыл нашу встречу случайную
В твоём сне, что закончился этим вопросом.
Ты спросила меня, почему я такой.
Почему так смотрю на тебя не моргая.
Я ответил тогда: "Я любя, умираю.
Потому что считаю жизнь скучной игрой."
