Отправить не дало больное сердце.
И мерея шагами битый час
Свои углы, я не могу согреться.
Немного лихорадит. Тишина.
И на столе как маятник бессрочный
Сигналит теплым светом лишь свеча,
Притягивая замысел порочный.
Мне все равно! – заладила Душа.
Покой давно забыт. Успех ничтожен.
И я пишу тебе упрямо, не спеша…
Ответ же в априори невозможен.
Я затаилась. Я тиха как мышь.
Тебя ничем теперь не потревожу.
А ты удаче рад. А ты молчишь.
Ты сбросил непосильную ту ношу.
Я забываюсь и хочу мечтать,
Заметно улыбаюсь. Как в тумане
Теряю голову… и не могу понять.
Все как в избитом городском романе.
А на столе четвертое письмо,
Как результат безумства и страданий.
Отправить? - Нет. Все решено.
И удостоено оно лишь созиданий.
Еще минута и пора вставать,
Хоть чем-то радовать свое больное сердце.
И память медленно, но верно убивать,
В попытках героических согреться.
