Я, видимо в этом пропащий,
Пишу из далёкого прошлого,
А Вы, как всегда, в настоящем.
Стихов половину (нечитанных) –
Что в стол, что камин – одинаково.
Он дымом скрывает их приторным,
Съедает их пламенем маковым.
Букетам, едва ли замеченным,
Руке, мимоходом не принятой,
И делать здесь более нечего –
Сгорай, моя жалкая лирика!